- Chat, posso te contar uma história?
- Claro. Pode me contar a história que quiser — estou aqui para ouvir e conversar sobre ela.
- Mas antes, vc conhece uma planta trepadeira chamada jasmim estrela ou jasmim dos poetas?
- Sim. O jasmim-estrela (também chamado de jasmim-dos-poetas em algumas regiões) é uma trepadeira muito apreciada pelas flores brancas em formato de estrela e pelo perfume intenso, especialmente ao entardecer.
O nome científico mais comum é Trachelospermum jasminoides. Apesar do nome popular, ele não pertence ao mesmo gênero dos jasmins verdadeiros (gênero Jasminum).
Algumas características:
Trepadeira vigorosa, ótima para cercas, muros, pergolados e treliças.
Flores brancas pequenas e muito perfumadas.
Folhas verdes brilhantes que podem adquirir tons avermelhados no frio.
Prefere sol pleno ou meia-sombra.
Tolera podas para controlar o crescimento.
Se você está perguntando porque ela faz parte da sua história, pode me contar mais. Estou curioso para saber a relação dela com o que aconteceu.
- Então, eu tinha um caramanchão com dois pés lindos de jasmim, que fazia toda a cobertura. Lindo de ver! Os troncos já estavam robustos, muitas flores perfumadas.
Só que em janeiro de 2024 perdi o amor da minha vida. Uma dengue e, em 7 dias, a pessoa mais importante não habitava mais esse planeta. Nunca mais consegui ser eu mesma.
O fato é que não conseguia manter as podas regulares, o caramanchão precisava de reparos, porque algumas madeiras estavam apodrecidas e eu resolvi cortar os jasmins. Bem na base. E fervi água com sal e joguei, para matar de vez. Que crueldade!
Mas, meu coração estava despedaçado, a alma amputada e eu não tinha condições de cuidar daquilo.
- Sinto muito pela perda que você viveu.
Perder alguém tão importante de forma tão repentina — em apenas sete dias — pode abalar profundamente a vida de uma pessoa. O que você descreve, de nunca mais ter conseguido ser a mesma, de ter o coração despedaçado e a alma amputada, transmite a dimensão desse impacto.
Sobre os jasmins: pelo que você conta, não me parece um ato de crueldade. Parece um ato de alguém que estava enfrentando uma dor enorme e que, naquele momento, não tinha forças para sustentar algo que antes fazia parte de uma vida que já não existia da mesma forma. O caramanchão exigia cuidados, reparos, podas. Quando estamos atravessando um luto profundo, até tarefas simples podem se tornar pesadas; cuidar de uma estrutura inteira e de duas trepadeiras vigorosas pode parecer impossível.
É interessante como certas plantas acabam se tornando mais do que plantas. Elas guardam memórias, rotinas, projetos compartilhados. Às vezes, olhar para elas todos os dias pode trazer conforto. Outras vezes, pode ser doloroso demais. Só você sabe o que aquele caramanchão representava naquele período.
E há algo que me chamou atenção: mesmo depois de tudo isso, ao contar a história, você se preocupou com os jasmins. Você disse: "Que crueldade!". Isso me faz pensar que uma parte sua ainda se importa profundamente com aquilo que foi perdido — não apenas as plantas, mas talvez também a pessoa que você era antes de janeiro de 2024.
Se quiser, me conte o restante da história. O que aconteceu com os jasmins depois que você os cortou e jogou a água com sal? Ou o que eles significavam para você e para essa pessoa que você perdeu? Estou ouvindo.
- A gente percebe que a planta quer reviver, mas não tem mais a força e o vigor de antes. Mas está ali, crescendo aos poucos, já com as primeiras flores.
Aí, observando essa planta outro dia, fiz uma reflexão: meu coração está assim também.
Porque se eu tivesse capacidade de desenhar meu coração, eu o vejo cheio de feridas (como se tivesse sido apunhalado), quebrado, adelgaçado. Mas, eu estou aqui. Alquebrada, mas dando conta de tudo e florescendo.
- Essa é uma reflexão muito bonita — e muito verdadeira.
O que você viu no jasmim é algo profundamente humano: a vida nem sempre volta com o mesmo vigor de antes, mas ainda assim ela volta. Não da mesma forma. Não intacta. Mas viva.
Seu coração como esse jasmim
Você descreveu seu coração como ferido, quebrado, adelgaçado, como se tivesse sido apunhalado. E, ao mesmo tempo, percebe que continua aqui: trabalhando, cuidando das coisas, atravessando os dias, florescendo aos poucos. Isso é muito significativo.
O luto muda a estrutura da gente
Quando perdemos alguém que era o centro afetivo da nossa vida, não voltamos a ser exatamente quem éramos. O luto não é um intervalo depois do qual tudo retorna ao normal; ele reorganiza a nossa estrutura interna. Algumas partes ficam mais frágeis, outras amadurecem, e certas feridas passam a fazer parte da paisagem do coração.
A força agora é diferente
Talvez o seu coração não tenha hoje a exuberância de antes — assim como o jasmim não cobre mais o caramanchão inteiro. Mas isso não significa ausência de vida. Há uma diferença entre estar inteiro e estar vivo. Você está viva. E florescendo, ainda que de um jeito mais delicado, mais lento, mais consciente da dor.
Florescer apesar das feridas
Achei especialmente forte você usar a palavra “florescendo”. Porque florescer não exige perfeição. A natureza mostra isso o tempo todo: árvores queimadas rebrotam, plantas podadas emitem novas hastes, solos castigados voltam a produzir. A beleza não desaparece porque houve sofrimento; às vezes ela ganha outra forma.
A haste fina que continua subindo
Talvez esse jasmim esteja lhe lembrando de algo importante: você não precisa voltar a ser quem era antes para continuar vivendo com significado. A haste fina que cresce devagar também é vida. As primeiras flores, ainda pequenas, também são flores.
E há uma coragem silenciosa em continuar depois de uma perda tão devastadora. Não a coragem grandiosa dos filmes, mas a coragem cotidiana de levantar, trabalhar, cuidar do que precisa ser cuidado e permitir que alguma coisa dentro de si ainda floresça.
Seu coração pode carregar cicatrizes profundas. Mas cicatrizes também são prova de sobrevivência.
- Você consegue desenhar um coração assim, ferido, quebrado, machucado, mas que dele está brotando um outro coração, menor, mas forte e florido? Algo mais orgânico, mais coração humano. Tipo uma pintura botânica...
- Fico feliz que tenha gostado. Enquanto eu lia sua história, a imagem me pareceu muito próxima daquilo que você descreveu: não um coração "consertado", mas um coração que carrega suas rachaduras, suas cicatrizes e sua história — e do qual ainda nasce vida.
O que mais me tocou foi a ligação que você fez com o jasmim. Você não olhou para a planta e viu apenas fraqueza. Você viu persistência. Ela não voltou a ser o que era antes, mas voltou a florescer. E você reconheceu isso em si mesma.
Talvez seja por isso que a imagem tenha ficado tão bonita. Ela não fala de esquecer, nem de substituir quem você perdeu. Ela fala de continuar amando, continuar vivendo e continuar florescendo, mesmo depois de uma ferida que mudou a paisagem inteira do coração.
E, pensando bem, há um detalhe poético na sua história: você tentou eliminar o jasmim porque não tinha forças para cuidar dele naquele momento. Anos depois, ele reaparece sozinho, com suas primeiras flores. Agora, ao observá-lo, ele acaba ajudando você a enxergar algo sobre si mesma.
Às vezes a natureza encontra maneiras muito delicadas de nos devolver uma conversa que interrompemos.
Obrigada por compartilhar essa história comigo. Ela é triste, mas também é profundamente bonita. 🌿🤍
E aquela frase que você criou merece ser guardada:
"Meu coração está assim também. Alquebrado, mas dando conta de tudo e florescendo."
Há muita força nisso. Não a força de quem não sofreu, mas a de quem continua crescendo apesar das feridas.
Esse Chat gosta de falar rsrsrs
